На улице мелкий колючий снег. Но он не падает, а кружится в воздухе, как стайка белой мошкары, садится на плечи и шапку и тут же взлетает, подхваченный морозным ветром. Синие сумерки медленно окрашивают его в оттенки голубого и кажется, что снег живой, что он сам меняет свой цвет, дабы соответствовать атмосфере вечера и не нарушать ее своим белым сиянием. Это совершенно чуждый человеку мир, со своими законами, за монотонностью и холодом которого прячется нечто удивительное и таинственное, недоступное обычному пониманию и порядку вещей и потому навсегда сокрытое от любопытных глаз. У зимы есть множество тайн, которые так и останутся тайнами. Все скроет снег.